Из последних сил зима тужится,
Там, где снег лежал вчера - лужица.
Под ногами талый лед - жижица,
А на встречу мне народ движется.
И гляжу я им в глаза, в спину ли,
Буд-то что-то из бедняг вынули.
И теперь они слегка квелые,
От того что изнутри полые.
Ходят - бродят, по утрам моются,
В государственных церквях молятся.
Изподлобия глядят урками,
И тихонько шелестят шкурками.
В телевизоре мурло, слушают,
Запах гари принесло, скушают.
В понедельник, с бодуна, плохо им,
А война там, не война - похуй им.
И колонной в светлый путь рады бы,
Только воздуха поддуть надо бы.
На подкачке прошагать сможется,
А чутка не докачать - сложатся.
Только я все бреду по бескрайнему минному полю,
Все лелею под джинсами килт,
И под сердцем тоску.
Мне приснился мой бывший собрат,
Тот, что выбрал неволю, замордованный властью.
И с дырочкой в левом боку.
Андрей Макаревич, май 2024
|
