В детстве я был так мал, что моя рука
Даже в прыжке не могла достать звонка.
Был потолок далек. Недалек был пол.
Я, не склонив головы, заходил под стол
И, вдалеке от родительских слов и дел,
В крепости этой тихо, как мышь, сидел.
Будда на полке - Орфей моих детских струн,
Голое пузо, фарфоровый хохотун.
Я не силен в божественных был делах -
Я про себя его называл “аллах”,
И перед сном, только тьма на Москву легла,
Шепотом с ним свои обсуждал дела.
Каждая вещь, которую помнишь ты,
Тайно хранит в себе запас доброты.
Память моя и время, что нас несло
Неразделимы, как девушка и весло.
Помню - несло, несло чередой квартир,
Садиком, школой - и вынесло в целый мир.
Мир, что бурлит, смердит, выпускает пар…
Там я узнал, что аллаха зовут Акбар.
|
